TIERRA AJENA
Poseo un cuaderno
donde escribo mis sentires.
Un lapicero de colores
que me cambia de humores.
Una regla, un compás
unas tijeras,
óleos y pinceles muy usados...
Y tengo en una ventana,
mirando hacia otro lado
un pájarito enjaulado.
Un dispositivo
que pendiente de mi vida
registra mi progreso
en papel cuadriculado.
Tengo un libro
que he leído siete veces
y me ha enseñado a descifrar
el misterio de los meses...
Cuatrocientos ochenta y dos
y continuan pasando,
demostrando que el final
está ligado con mi aliento.
Que mientras más respiro,
indiscutiblemente más se acerca...
Y se aproxima victorioso
en las manijas del tiempo.
En esos meses aprendí,
que existe una primavera
que dura solo un segundo,
también un invierno
en el que no te calienta
el abrigo...
Que el verano sin lluvia
se hace eterno
y el otoño deshoja tu piel,
sobre el camino...
Que los sueños en la vida
son un coma profundo
y cuando al fin abres tus ojos
te queda muy poco de vida
en este mundo...
¡Que no hay enfermedad peor
que la de estar ciego
con la ceguera apática del individualismo!
Pero a veces... ¡Humm!
A veces cuando el Caribe
besa la arena
lo escucha desde lejos
mi alma de sirena,
que muere cada día,
extranjera,
ansiando el cielo azul celeste
de mi isla...
¡En tierra ajena!
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